"Las redes sociales no inventaron las recetas… pero sí los jueces": una reflexión del chef Alex Jahuey sobre cómo compartimos y juzgamos la comida en internet
Ahora que tenemos acceso a miles de recetas en internet, parece que olvidamos que cocinar también es un acto personal y creativo.
Crear contenido gastronómico me ha regalado experiencias que jamás imaginé, pero también me ha enseñado que detrás de una pantalla es muy fácil criticar. Antes de escribir “así no se hace”, quizá valga la pena recordar que todos aprendimos a cocinar en una cocina distinta.
Hace poco más de un año decidí comenzar a crear contenido gastronómico de manera formal. Y, sinceramente, jamás imaginé todo lo que este camino me iba a regalar. Tuve la fortuna de ganar Maggi Cook Awards México, una experiencia que me abrió las puertas para viajar hasta Vevey, Suiza, conocer el lugar donde nació Maggi y, lo más importante, compartir ese momento con mi esposo. También llegaron colaboraciones con marcas que admiro, reconocimientos muy significativos y personas extraordinarias que hoy forman parte de esta comunidad.
Pero también conocí la otra cara de las redes sociales. Esa donde un video de un minuto parece ser suficiente para que alguien crea conocer toda tu historia, tu preparación o tu intención. Vivimos en una época donde cualquiera puede opinar. Y eso es maravilloso. Lo complicado es cuando la opinión se convierte en descalificación. Tengo 48 años, llevo más de 25 viviendo la gastronomía y más de una década formando estudiantes en las aulas. Y si algo me ha enseñado todo este tiempo es que mientras más aprendes, menos ganas tienes de decirle a alguien que está equivocado.
Por eso, si siguen mi contenido, seguramente me han escuchado decir muchas veces:
“Así lo hago yo.”
“Así me gusta.”
“Así lo recuerdo.”
“Así lo hacían en mi casa.”
No lo digo para evitar críticas, lo digo porque realmente lo creo. Mi cocina está hecha de recuerdos. Mi mamá estuvo conmigo solo trece años, pero fueron suficientes para dejarme el regalo más grande: el amor por la cocina. Su cabrito en salsa y sus frijoles a la charra siguen siendo dos de los sabores que más extraño. Bueno… aunque debo aceptar que, hoy por hoy, los frijoles a la charra más deliciosos son los de mi esposo. Y eso también hay que decirlo.
Mi abuela paterna preparaba unos tamales de queso añejo que eran una verdadera joya. Pero si había algo que esperaba con emoción era su huevito rojo, de esos sabores que solo una abuela podía lograr. Mi abuela materna era la reina de las conservas. Siempre había algo preparado por ella. Y sus frijoles guisados… ¡qué cosa! Todos llegábamos directo a abrir su refrigerador para ver si todavía quedaban en el tupper. Nunca faltaba alguien sirviéndoselos sobre una tostada roja.
Y mi tío Charly… él era el rey de las carnes asadas. De esas reuniones donde el humo del carbón anunciaba que la familia estaba por reunirse. Lo extraño tanto. Hoy me doy cuenta de que todas las personas que sembraron en mí el amor por la gastronomía ya no están aquí. Y quizá por eso sigo cocinando. Porque cada vez que preparo alguno de sus platillos, siento que vuelven a sentarse un ratito conmigo. Por eso también me cuesta trabajo cuando leo comentarios como: “Eso no es auténtico”, “Así no se hace” o “Estás mal”.
¿Mal para quién?
¿Para la receta de un libro?
¿O para la historia de una familia?
Claro que existen recetas tradicionales y técnicas que debemos respetar. Pero también existen las recetas de casa. Las que nunca se escribieron. Las que cambiaban porque ese día faltaba un ingrediente. Las que cada familia adaptó con lo que tenía y con el cariño de quien cocinaba. Esas también son gastronomía. No estoy diciendo que todos debamos pensar igual. Al contrario, las diferencias enriquecen. Lo que no enriquece es el hate. Lo que no aporta es la burla. Lo que no suma es escribir un comentario solo para lastimar el trabajo de alguien.
Si conoces otra versión de un platillo, compártela. Si en tu casa lo hacían diferente, cuéntanos cómo. Si sabes algo que pueda enriquecer la conversación, enséñanos. Hagámoslo con respeto, porque detrás de cada vídeo hay horas de investigación, pruebas, grabación, edición y muchísima pasión. Y detrás de cada receta hay una historia. Las redes sociales no inventaron el cabrito, el mole, el pozole, la cochinita pibil ni las recetas que marcaron nuestra infancia. Las redes solo nos dieron una mesa mucho más grande para compartirlas.
Yo voy a seguir cocinando como aprendí. Con el recuerdo de mi mamá. Con los tamales de queso añejo y el huevito rojo de mi abuela paterna. Con las conservas y los inolvidables frijoles guisados de mi abuela materna. Con las carnes asadas del tío Charly. Con los frijoles a la charra de mi esposo. Y con la tranquilidad de saber que siempre habrá alguien que cocine diferente a mí. Porque la gastronomía no debería servir para demostrar quién tiene la razón. Debería servir para sentarnos a la misma mesa.
Si algún día ven una receta mía y en su casa la hacen diferente, no me digan que está mal. Mejor cuéntenme cómo la hacía su mamá, su abuela, su papá, su esposo o ese tío al que tanto extrañan. Estoy seguro de que todos aprenderemos algo. Porque las mejores recetas nunca nacieron en una pantalla. Nacieron en casa. Y esas, más que discutirse, merecen recordarse con cariño.
